Сказочные миры

«Чтобы исцелиться от времени, следует вернуться назад и слиться с началом мира» (М. Элиаде)

Rambler's Top100



Сказка осеннего города

Сказка осеннего города



И все же, осень – очень странное время: время, когда затихает привычный мир, затихает и оживает, обретает свою настоящую душу, свой свет, и никакого труда не составляет заметить, как улыбаются, ожив, как шепчут что-то тихо-тихо дома, деревья и фонари. И им наперебой шепчут вдруг ожившие, обредшие плоть воспоминания. И весь этот шепот сливается в одну единственную сказку, которую, как не жаль, мне не под силу пересказать. Но из всех слышанных мною за всю жизнь эта сказка – сказка осеннего города – моя любимая. Вот еще одна ее частичка: окраина города, тихий район старого леса, прудов и больших белых домов со светящимися окнами. И над всем этим старый сказочник – едва загоревшийся фонарь.

 


Маленькая церковь с черными куполами

Маленькая церковь с черными куполами



Мокрое серое шоссе и потускневшие от влаги желтые листья на земле, удивительные цвета – настроения, настроения светлой печали, невозможности помнить все, всю свою жизнь так чисто, хорошо и едино как в эти короткие дни осеннего затишья. Место, которое знаю с детства, маленькая церковь с черными куполами на окраине старого леса. Церковка, стены которой всегда были чуть серые от влаги. Долгое время она была закрыта, но потом ожила, свет загорелся в окнах на самой окраине леса. В церковке всегда было тепло и особенно сильно пахло свечным воском. Лучшее место после долгой прогулки во влажном и темном холоде осеннего леса.

 


Оживший завод

Оживший завод



Завод. Белая труба с ярко-красными полосами, капелька яркости на темно сером городском небе. Еще один оживший дом, дом с картинок в книжках, которые я любила в детстве, дом, отпускающий в небо новые, пушистые облака. Неотъемлемая черта моего осеннего города, никогда не казавшаяся мне темной, или печальной. Еще один оживший дом. Оживший дом, с красно белыми трубами и со своими сказками.

 


Старый лес

Старый лес



А вот и старый лес, действительно волшебное место. У леса есть родник, а у родника озеро. Одни люди приходят сюда и освещают родник, другие приходят и оскверняют. А еще приходят дети, они разговаривают с родником, и доверяют ему свои тайны. Я говорю, конечно, о детстве души, ведь нередко видела здесь и стариков, рассказывающих роднику свои истории. А еще у леса есть круглая полянка, на которой не растет трава. И неведомо кем много десятков лет назад, вколоченный в землю черный столб. Сказки этого леса я узнала первыми в жизни, ведь когда я оказалась здесь впервые, человеческого языка я еще не понимала.

 


Дом, который умеет летать

Дом, который умеет летать



И, наконец, сам город, ожившие дома, тысячи светящихся окошек, тысячи сказок. Дома дремлют, или потягиваются, подставляя спины последним лучам заходящего солнца. И один из них – знакомый дом, дом в который я вошла два года назад, дом, в котором живет золотая пыль и который, как мне приснилось однажды, умеет летать. Той ночью я встала, и, боясь заснуть и потерять столь дорогую мне минуту, подошла к окну, осенний туман застилал город внизу, города не было видно, лишь, похожая на облака пелена. Дом летел, светилась золотая пыль.

 


Задремавшее солнце

Задремавшее солнце



Осенний город и старый сказочник – фонарь. Он уже загорелся, хоть солнце только начало клониться к горизонту, но ведь осенью на земле всегда чуть темнее. Солнце, в этот день неяркое, нежное, такое, что не больно смотреть и свет от него бледный, но удивительно красивый, розовато золотой свет, придающий четкость очертаниям. Солнце сладко дремлет на фонаре, а еще на фонаре дремлет герой одной любимой мной сказки – солнечный котенок.

 


Памятнейшее

Памятнейшее



И, наконец, два самых важных в моей жизни, в осенней сказке моего города, образа. Сентябрьская зарисовка, такой же закат, старое шерстяное одеяло, золотой свет и самая счастливая, самая глубокая и осознанная минута моей жизни. И освещенный изнутри, чуть схожий с фонариком на новогодней елке, автобус, который умеет летать, который однажды, в далеком детстве, пролетел мимо меня, показав мне мою первую осеннюю сказку.

 


Листик по ветру

Листик по ветру



Год за годом, осень за осенью, самые лучшие ожившие воспоминания. Мой осенний город. Вот, пожалуй, и все на это раз, новый исписанный листик отпускаю по ветру, еще один оттенок той сказки, что, наверное, никогда мне не удастся пересказать, но пересказать которую я буду мечтать всегда. Чтобы не дай бог не забыть, ничего не забыть. Ведь осень – такая короткая, что порою кажется, будто она просто приснилась, заметенная первым снегом.

 

кораблик Наркль

Фото и текст Анны Стригановой. Использование материалов сайта возможно только с письменного согласия автора.
Разработка сайта: Дмитрий Шевченко