Еще одна зарисовка. Это происходит где-то за городом, но не слишком далеко. Огни города видны на горизонте, а здесь тихо и почти темно, но ярко горит костер, и в нем трещат, отпуская в воздух сотни искр, сосновые ветки. Пахнет дымом и лесом, мокрой землей, мокрыми листьями. Облако дыма поднимается в темнеющее небо и в него вплетается крошечное облачко сигаретного дыма.

Молодой человек курит и греет руки над костром, рядом лежит его гитара, нужно только чуть согреть замерзшие пальцы и тихая музыка снова зазвучит над холодной рекой. Он задумчиво смотрит в огонь, внимательно, будто видит в нем что-то кроме танца рыжих язычков и синих искр.

Весенние колдовские тени бегают по лицу, блики огня отражаются в его глазах. Так уж повелось издревле, что в огне живут те, кто навсегда ушел, и что стоит лишь посмотреть несколько минут в горящий костер, и увидишь лица, услышишь голоса, тысячи лиц и тысячи голосов. Потом всегда страшно смотреть, как костер затухает.

И вот звучит над ночным лесом тихая музыка, потом становится все громче, и громче, такая же сильная и резкая, как языки пламени, взлетающие в небеса. И в звучание ее вплетаются нотки проснувшегося к ночи соловья, и лес, костер, соловей, музыка и наш герой сливаются в одну волшебную, прохладную весеннюю ночь, ночь Белтайна.

Он не раз вспомнит эту ночь, сидя в городской квартире. Он напишет о ней песню, а может быть много песен, но никогда больше ему не удастся повторить и до конца вспомнить эту странную, так захватившую его сказочную огненную ночь.